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Posts Tagged ‘poesía’

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Del poemario Mi guerra civil, de Jean Ortiz

 

Sonaban clarines y tambores ;

montera en mano

los <<paseados>> iban por delante

de las patibularias cuadrillas

 

Los sacaban, decían, a pasear,

sin capote de paseo,

sin solemnidad.

 

Entraban en un ruedo infinito

reses de las ganaderías carcelarias

y de los campos plebeyos.

 

Los matadores de la <<Santa Cruzada>>

descabellaban, voraces, carne republicana.

Salían de lóbregos corrales

nutridas <<sacas>> obreras.

 

Matorrales y baldíos ofrendaban

sacrificaderos anónimos,

para borrar de la historia

a aquellos seres bravos.

 

En fosas de mala conciencia

yacen aún muchos miles.

En silencio.

Premeditadamente silenciados.

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Juanin y Bedoya 

Del poemario Mi guerra civil, de Jean Ortiz.

Guerrillero: española y universal palabra.

Desde las cumbres de los Picos de Europa.

en acecho hacia el océano

esperabas espejismos.

 

Por el mar no desembarcó nunca nadie.

 

Quince años emboscado.

presunto <<bandolero>>,

alimaña rastreada

por el monte insurgente,

perseverando hasta muy solo,

cuando el buho se cansó de cantar.

 

Dicen que tuviste amores

en las cuevas de Tresviso,

amores para morir a la vera de un molino,

una noche lluviosa de abril 57.

 

Era día de mercado en Potes;

con miedo entrañable

vieron los del pueblo

como soberbio te irguieron

contra la centenaria pared.

 

En el cementerio una tumba reza: <<Juanín>>

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foto_gr_no_pasaran

Del poemario Mi guerra civil, de Jean Ortiz.

 

<<Si me quieres escribir, ya sabes mi paradero:

Tercera Brigada Mixta>> con José María Galán.

Fue mi primera canción de cuna.

¡Que romanticas parecen las guerras justas!

la primera vez que vi el mar fue en Argeles,

Enrique me dibujó alambradas de arena.

En las noches pobres de peón de albañil,

me contaba batallas épicas de nombres bonitos:

Brunete, Belchite, Teruel,

Las Rozas, Puente de los Franceses, cuerpo a cuerpo

Un día, bajaban enloquecidos los tanques italianos

desde el corazón del huracán en Cuatro Vientos.

Querían tragarse Pozuelo de Alarcón

y entrar en Madrid.

El primo de Albacete, Martínez Ravadán,

mandaba el batallón de carabineros.

 

Los tanques fascistas iban rompiendo defensas en el camino.

Un joven atrevido se arrodilló y recibió al primero

por larga afarolada, con una bomba de piña.

Oruga, volcó aquel monstruo oruga 

tan poco español, en Pozuelo de Alarcón.

Madrid, ¡que bien resistes!

<<Mola ¡se te está enfriando el café en la Puerta del Sol!>>

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Del poemario Mi guerra civil, de Jean Ortiz

 

Al final de la guerra salieron de sus madrigueras

ratas engreidas, ranas gritonas y cuervos españoles.

¡Vivan los héroes!, ¡Qué bien resistimos!

Los ex-recien combatientes se subieron jubilosos

al tren pomposo de la victoria.

Olían a naftalina altanera, sacada de los armarios.

A bombo y platillo los condecoraron.

¡Honor eterno a esos francesitos patrioteros

y a un puñado de españolitos muy pícaros!

 

Pronto se acabó el carnaval redentor;

de puntillas, los héroes humildes

regresaron invisibles a sus fábricas, a sus minas,

No hicieron comercio con la sangre vertida

ni usurparon méritos ajenos.

El olvido les olvidó, y la patria sangraba.

Algunos se fueron al infierno,

creyendo viajar al paraíso proletario

En Madrid, los verdugos dormían en sus camas

y nosotros luchábamos de cara al Pirineo

reconquistando a España en nuestras ficciones.

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LE PERTHUS - EN EL CAMPO DE ARGELES SUR MER

Del poemario Mi guerra civil, de Jean Ortiz.

 

Estamos de vuelta.

66 años después ; muy generosos y piadosos

nos van a regalar la nacionalidad española:

una limosna como reparación.

 Nosotros, hijos de los indeseables,

los bárbaros,

los siempre perseguidos,

les vamos a mestizar la <<raza>>

¡Ay qué risa! ¡66 años después!

la paciencia es una virtud revolucionaria

confesó un viejo barbudo ruso,

pero qué divertida es la impacienci,

le echó en cara un anarco mejicano.

 

Ya era tiempo, Carmen, Paco, Enrique,

Jesús, Cristóbal, Virgilio:

perdimos todas las guerras,

pero estamos ganado la batalla de la memoria.

Para nosotros, los franceses inventaron

el turismo de masa.

En Argeles, Barcares, Saint Cyprien y a veces Gurs,

nos bañábamos gratis, tres veces al día,

en campos que entonces llamaban de <<concentración>>

Las pequeñas Repúblicas irreales del exilio

peleaban entre si sus amarguras, sus rencores,

entre largo y lentísimo paréntesis…

El gobierno republicano de pandereta,

muy amanerado y cobardón,

en el exilio gobernaba la nada.

 

¡Cuidado, que estamos de vuelta!

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Yo os saludo.

Miguel Ángel Rodríguez Arias.

(De Abecedario para amar, Freiburg i Brsg)

 

Vengo de la tristeza y de la lucha,

– de dejarme hasta el alma tras mis sueños -,

no sé si un día fui, si allí quedé,

soledades me envuelven, nieblas tanteo.

 

Mi voz no se rindió, blandí mi azul,

callé mi corazón – morí por dentro -,

vencí, marché, de frente, hacia el futuro…

perdí entre la maleza mi sendero…

 

Vengo de la tristeza y de la lucha,

– de enfrentarme a derrotas y silencios -,

camino de la vida y la esperanza

 yo os saludo y os canto, compañeros.

 

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Miguel Hernández.

Miguel Ángel Rodríguez Arias.

(de La libertad de los valientes, Freiburg i Brsg)

 

Quiso mirar al sol,

quiso surcar los cielos,

quiso soñar estrellas…

y los hombres siguieron en silencio.

 

Quiso ser ígnea aurora,

quiso ser fuerte viento,

quiso ser hombre y barro…

y los hombres siguieron en silencio.

 

Quiso una tierra libre,

hermosa como el pueblo,

quiso ser esperanza….

Nunca murió: sigue vivo en sus versos.

 

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